第52章 林晚补漏洞，陆峥起疑心

“母亲死因——肺病。”林晚蹲在阁楼的地板上。

她面前摊着一张空的履历表，月光从窗缝里漏进来一道细线，正好照在纸上。她捏着钢笔，笔尖悬在纸上半寸，没动。

脑子里来来回回，都是那张被她嚼烂了的纸片上的字。三个地方对不上。

周维成说她母亲死于肺病，可她档案上写的是产后虚弱。周维成说她十四岁到的上海，档案上记的却是十五岁。

周维成甚至连她的生日都说不清楚。佐藤那句批注，更是字字扎心——

“此人对林晚的了解，不像亲戚，倒像是临时找的证人。”临时找的证人。

佐藤这把刀子，递得太准了。林晚闭了闭眼，手指搓了两下钢笔帽上的铜夹，松开了。

不能去找周维成对口供。佐藤既然已经派人问过话，周维成身边肯定有眼睛盯着。

她现在凑过去，就是自投罗网。唯一的办法，是她自己改口，把她的说法往周维成那边靠。

林晚拧开笔帽，笔尖落在了纸上。“父：林德厚，民国二十三年殁，病故（痢疾）。”

这一条不用动，周维成没提过她爹，佐藤那张纸片上也没有。“母：王氏，民国二十四年殁——”

笔尖停住了。产后虚弱，还是肺病？

林晚慢慢在纸上写了四个字：久病不愈。久病。

这两个字很模糊。肺病能叫久病，生完孩子身子弱，拖久了也算久病。

一个十四五岁的小姑娘，死了娘，别人问起来，她说“病了很久”，谁也挑不出刺。要是上头拿去跟周维成的口供对，他说是肺病，那也没关系。

远房亲戚，记错了很正常。林晚把“久病不愈”四个字又描了一遍，故意写得歪歪扭扭，“愈”字最后一笔还拖了个小尾巴，像是手抖了一下。

下一条。“民国二十四年投靠表叔周维成，时年——”

十四岁？还是十五岁？

林晚咬了下笔杆，写道：“大约十四五岁，记不太清了。”

就这九个字。一个爹娘都没了的小姑娘，从乡下跑到上海投靠亲戚，兵荒马乱的，记不清自己几岁太正常了。

乡下人又不记阳历生日，能记住是哪年谷子收了几茬就不错了。“记不太清了”，这五个字就是盾牌。

佐藤把这份履历和周维成的口供放一起看，会看到什么？周维成说十四岁，林晚自己说“大约十四五岁”。

差了一岁，可她自己都说记不清了。这就算不上破绽，只能算穷人家孩子的糊涂账。

最后是生日。周维成说生日“不确切”，肯定是被佐藤的人追问，但他没答上来。

这条最好办。林晚在“出生日期”那一栏写：

“只记得是热天生的，月份不记得了。娘在世时说过一回，后来忘了。”她想了想，又添上一句：

“教会学校入学时嬷嬷问过，我随口说的七月，不一定准。”这是双保险。

万一佐藤真派人去教会学校查，学籍上写的七月。她先一步承认是“随口说的”，就算查出来对不上，也不能算她撒谎。

三个坑，全都填上了。林晚把整张履历表从头到尾看了一遍。

字迹歪扭，三处涂改，两团墨迹。“投奔”的“奔”字，先写成了“本”，又划掉重写。

“教会”的“教”字少了一笔。“嬷嬷”两个字倒是写对了，但笔画一顿一顿的，看得出写得很费力。

整张表，看着就透着一股子穷苦和笨拙。这就对了。

一个不想回忆过去的女人，从记忆的烂泥里，一个字一个字把自己的身世挖出来，就该是这个样子。至少，看着像真的。

林晚把表格吹了吹，等墨干透了，对折塞进帆布包夹层。她抬起头。

月亮偏西了，弄堂里一片死寂。王阿婆家的灯已经灭了。

远处有野猫在叫，一声一声的，听着瘆人。窗外没有烟味。

今晚他没来。林晚在黑暗里蹲了一会，手指摸到枕头下，碰到一块布头。

是阿翠给她缝的那块白底蓝花的碎布，被她体温暖得有些发软。手指在上面停了两秒，又松开了。

四点钟，还有两个小时天亮。她没睡，靠着床头坐了一夜，把履历表上写的每一个字，每一处涂改，每一个“记不清了”，在脑子里翻来覆去地过了七遍。

天亮了。“张科长，我的表填好了。”

林晚站在张诚桌前，双手捧着履历表，手指捏得死紧。“您帮我看看，有没有写错的字。”

张诚端着搪瓷缸子，吹开茶叶沫，接过去扫了两眼。“久病不愈？你妈不是难产死的？”

“不是难产，张科长。”林晚的声音很小，带点颤，“是……是生完我以后，身子就一直不好，拖着拖着，后来就……”

她说到这，嘴唇动了动，好像说不下去了，连忙低下头，鼻子一酸，眼眶就红了。张诚最见不得女人这副样子，赶紧把表格塞进文件夹里，“啪”的一声合上。

“行了行了，写得乱七八糟的，下次用点心。”“是……谢谢张科长。”

林晚弯着腰退了出去。一走到走廊上，她眼眶就不红了。

她快步往总务科走，经过行动处门口时，里面传来椅子挪动的响动。她没停，脚步反而更快了些。

下到一半楼梯，拐弯。楼梯拐角有盏灯，瓦数很低，昏黄的光把人影印在水泥墙上，灰蒙蒙一团。

一个人正靠在楼梯扶手上。黑色高领毛衣，下颌线绷得像刀刃。

他没穿风衣，但肩膀还是那么直。右手夹着支没点的雪茄，在指间慢慢转着。

是陆峥。林晚的脚步顿住了。

她往后退了半步，后背一下贴住了冰冷的墙壁。“陆、陆先生。”

陆峥没让路。他靠着扶手，一只脚踩在台阶边上。

今天没抹发油，额前垂下一缕头发，遮了半只眼睛。露出来的那只眼，正盯着她。

不是看她的脸，是看她的手。林晚的右手还下意识的保持着握笔的姿势，中指的第二节指骨上，有一道深红色的压痕。

那是写了一夜字留下来的。陆峥的视线在那道红痕上停了两秒。

然后，他动了。他伸出右手，两根手指捏住了林晚的中指。

拇指和食指一上一下，正好夹住那道红痕。力道不大，角度却很刁钻。

他把她的手翻过来，手心向上。那道红痕和旁边一小块墨渍，全暴露在昏黄的灯光下。

林晚的手臂开始抖。从肩膀到手肘，再到手腕，整条胳膊都在控制不住的哆嗦。

但她的指尖已经僵住了。陆峥的拇指指腹，在那道红痕上轻轻按了按。

粗糙的指纹隔着一层薄皮，碾过她的骨节。他的手指是热的，那股热度传过来，烫得那道红痕一跳一跳的疼。

林晚没有抽手。不是不想。

她要是想挣开，有三种法子，最快的一种，零点三秒就够了。可一个胆小怯懦的小文员不会。

一个吓傻了的女人，只会僵在原地，动都不敢动。所以她没动。

陆峥的拇指在她中指的骨节上缓缓滑过，动作很轻，像在感受什么。他在感觉茧。

写字握笔的茧，和握枪的茧，长的位置不一样。握笔的茧在中指第一节的侧面，是块小硬皮。

握枪的茧，在虎口和食指关节。林晚中指上只有笔茧。

虎口的枪茧，她每晚都用浮石打磨，再抹上蛤蜊油，已经快看不出来了。陆峥的手指停了。

他松开了她的手。两根手指收回去时，指腹若有若无的在她指尖蹭了一下。

那一蹭，好像带走了指尖上一点点蛤蜊油的香气。他没笑。

嘴角、眉毛、眼皮，都没动。但他眼底翻腾着一种说不清的东西。

不是打量，也不是疑心，倒像……  像个猎人蹲在陷阱边，看着里面有了动静。还没看清是什么猎物，就已经开始兴奋了。

林晚的手垂了下去。她死死攥着棉袄下摆，指节攥得发白。

“陆先生……我、我还要回去上班……”陆峥终于让开了半步。

他肩膀从扶手上移开，把雪茄在指间转了最后一圈，收进了衬衫胸口的口袋。林晚侧着身子，从他和扶手的缝隙里挤了过去。

棉袄袖子蹭过他的毛衣前襟，粗布刮过羊绒，发出一声轻微的“沙沙”声。她走了一步，两步，三步。

“你的字，比你装出来的好看。”声音从背后飘来，很低，很慢，像自言自语。

林晚的脚没停。布鞋踩在水泥地上，一步接一步往下走，发出沙沙的声响。

她的后背绷成了一条直线。从肩胛骨到尾椎骨，每一节都僵得厉害。

她没有回头。字。

他在说她的字。履历表上那些歪歪扭扭的字，涂改的墨迹，都是她装的。

可陆峥见过她的字。这三个月，她在总务科抄了无数的物资清单，签到表，还有公文。

那些字虽然写得慢，偶尔会抖，但底子是好的，一笔一画都很端正。一个写字有底子的人，突然写出一手烂字。

要么是手受伤了。要么，就是在装。

林晚走进总务科，在角落自己的位置上坐下。对面的苏媚正在翻一本画报。

林晚拿起钢笔，打开物资清单，开始抄写。笔尖落在纸上时，她的中指还在疼。

不是那道红痕在疼。是他拇指按下去的那一下，那股热度还留在骨节上，又烫又麻。

她低头写着字，一笔一画，写得很慢，很稳。字迹和她平时抄写的一模一样。

可脑子里，只有一句话在来回转。——你的字，比你装出来的好看。

他知道她在装了。他不知道她装的是什么。

但他已经闻到味儿了。窗外，法国梧桐光秃秃的树枝在风里晃。

天色阴沉，看着就要下雨。林晚的钢笔帽上，那个被她手指常年摩挲的铜夹，已经被磨得发亮了。


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