第343章 战神号在火星搁浅！迈克几人绝望！
与此同时！
火星外围！
鹰酱的战神号终于抵达了这里！
“火星，那是火星，汤姆你他妈别睡了，快起来看！”
迈克的脸贴在舷窗上。
胡子拉碴。
颧骨顶着一层发黄的皮。
呼出的白气在玻璃上糊了一小片。
窗外那颗星球大得离谱。
锈红色一直铺到视野尽头。
峡谷裂成一道道疤。
战神一号挂在它跟前。
小得像一粒掉进番茄汤里的芝麻。
汤姆从睡袋里飘出来。
脑袋撞上舱顶。
哎哟一声。
眼珠子却黏在外头挪不开。
“我们……真到了？”
约翰在旁边掰着手指头算日子。
嘴里嘟嘟囔囔。
“吃了这么久的土豆泥，上帝作证，下辈子我看见土豆就吐。”
“下辈子再说，这辈子先把这票干完。”
迈克抹了把脸。
手掌蹭过干裂的嘴角。
带下来一点血。
那两张瘦脱了相的脸还在发愣。
他看着看着。
咧嘴笑了。
“伙计们，等落了地，咱们就是第一批踩上火星的人类，教科书得给咱们单开一章。”
汤姆哼了一声。
“前提是龙国人别开着他们那黑飞机先跑来插个旗。”
舱里安静了两秒。
约翰手里的营养袋被捏得吱吱响。
“你能不能别提那玩意儿，我现在做梦都是那架黑飞机从我脸前头飘过去，跟逛商场似的，那种羞辱感。”
“他们忙着挖小行星，没空搭理火星。”
迈克打断他。
手指戳向通讯面板。
“休斯顿，这里是战神一号，已进入火星轨道，请求执行再入程序。”
休斯顿。
NASA指挥中心。
查尔斯的衬衫后背湿了一大片。
空调开到十六度都不顶用。
大屏幕上那条歪歪扭扭的轨道曲线一跳一跳。
他的手心在裤腿上蹭了第五遍。
“再入角度？”
“十二点三度，长官，在窗口范围内。”
“隔热瓦状态？”
“百分之八十七完好，剩下的，看运气。”
查尔斯扭头瞪着那个年轻工程师。
“看运气？我们花了四百亿美金，你跟我说看运气？”
工程师缩了缩脖子。
小声嘀咕。
“长官，化学火箭在火星降落本来就是开盲盒。”
“闭嘴。”
查尔斯抓起麦克风。
“战神一号，批准再入，上帝保佑美利坚。”
“收到，开始脱轨点火。”
迈克一拍按钮。
后背被推力摁进座椅。
船体往下一沉。
舷窗外的红色越来越近。
没过几分钟。
窗沿边窜起橘黄色的火舌。
隔热瓦烧得噼啪乱响。
整个舱室开始抖。
抖得汤姆的上下牙磕在一起。
咯咯咯停不下来。
“这这这比游乐园的跳楼机带劲多了！”
“闭嘴抓紧！”
约翰盯着高度表。
嗓子都喊劈了。
“三万米，两万米，一万五！”
“高度一万米！减速引擎准备点火！”
迈克两只手攥住操纵杆。
小臂上的血管一根根鼓起来。
咬着牙往下一推。
没动静。
仪表盘上一排灯从绿跳到红。
一个接一个。
跟过年放鞭炮似的连成串。
警报声尖得扎耳朵。
【警告：主引流阀故障】
【警告：一级减速引擎点火失败】
“主引流阀卡死了！一级引擎没点着！”
约翰拍着面板吼。
“我们在掉！迈克！我们在自由落体！”
“我看见了！”
“八千米！七千！”
迈克一巴掌拍开主控程序的保护罩。
手指头抖得按了两次才按到位。
“切手动，备用姿态推进器全开，汤姆，功率给我拉满！”
“拉满会烧掉的！”
“不拉满咱们就是火星上的三摊肉酱！拉！”
汤姆闭着眼把推杆撸到底。
机身侧面喷出几道细弱的火。
船头一点点往上抬。
可抬得太慢。
地面那片锈红色的荒原扑面而来。
连石头上的纹路都看得清。
“抱紧脑袋！”
轰。
迈克是被血糊醒的。
额头开了道口子。
血顺着眉毛流进眼睛。
看什么都是红的。
也分不清是血还是火星。
舱里一股焦糊味。
头顶的线缆耷拉下来。
时不时滋啦冒一下火花。
角落里的维生系统有气无力地叫唤。
嘀。
嘀。
嘀。
跟医院里快不行的病人一个调调。
他摸索着解开安全带。
膝盖一软跪在地板上。
爬过去拍约翰的脸。
“醒醒，约翰，别装死。”
约翰哼了两声。
睁眼第一句话是：“我们到天堂了吗？”
“天堂的装修没这么烂。”
二十分钟后。
汤姆一瘸一拐地从后舱爬回来。
靠着舱壁滑坐到地上。
“着陆腿全断了，四条，一条没剩，主引擎舱被压成了饼，我拿手电照了照，那形状跟我奶奶烤的苹果派差不多。”
迈克喉结滚了一下。
“还能修吗？”
“修？”
汤姆笑出了声。
笑着笑着就笑不动了。
“迈克，我们……永远飞不起来了。”
约翰抱着平板在清点物资。
手指划一下停一下。
划到最后。
屏幕的光把他的脸照得发青。
“水循环系统裂了，能修一半，口粮加制氧剂，省着用，一年。”
“一年？”
“一年，多一天都没有。”
舱里没人吭声。
汤姆把后脑勺往舱壁上一磕。
咚的一声。
“地球最快的救援火箭从立项到发射少说三年，飞过来还得半年，到那会儿我们仨坟头草都长老高了，哦不对，火星上不长草，我真的会谢。”
“你能不能闭嘴。”
“早知道出发前带一袋土豆种子，跟那个马特达蒙学学，在火星种土豆，起码死的时候是吃饱的。”
约翰抬起头。
“你刚刚还说下辈子看见土豆就吐。”
“那是我刚刚没打算死！”
两个活宝在那儿斗嘴。
迈克一句没听进去。
眼睛钉在通讯面板那盏灭掉的绿灯上。
下嘴唇被咬出了铁锈味。
“高增益天线还在吗？”
“在是在，歪了，馈线断了两根。”
“扳手给我。”
“你头还在流血！”
“那就让它流。”
检修口窄得只能侧着身子钻。
迈克嘴里叼着手电。
把断掉的馈线一根根剥开。
拧上。
拿胶带缠了七八圈。
信号灯闪了一下。
绿了。
他抓起麦克风。
嗓子哑得只剩气声。
“休斯顿，这里是战神一号，我们落地了，落得不太体面。”
“飞船报废，无法返航，补给只够一年，重复，补给只够一年，请求救援。”
他停了好一会儿。
才又按下通话键。
“查尔斯，帮我告诉我老婆，冰箱里那盒冰淇淋不是我偷吃的，是狗吃的。”
十四分钟后。
休斯顿。
音频在指挥大厅里放完。
最后那句冰淇淋。
没一个人笑得出来。
查尔斯往椅背上一靠。
椅子吱呀一声。
整个人顺着往下出溜。
半截身子滑到了桌子底下。
“长官？”
“给我接白宫。”
查尔斯扒着桌沿爬起来。
“启动紧急备用救援计划。”
椭圆形办公室。
懂王把报告翻到最后一页。
拿手指头一位一位地数零。
“一千二百亿？”
国防部长擦着汗点头。
“而且这还只是预算，技术上，我们没有任何一款火箭能在一年内抵达火星，NASA的原话是，理论上可行，实际上做梦。”
“那你拿来给我看干什么？”
报告被揉成一团。
又展开。
嘶啦嘶啦撕成两半。
四半。
八半。
碎纸撒了一地。
“你知道离大选还有几天吗？八十九天！”
“总统先生，那三个宇航员……”
“那三个人是英雄，英雄怎么能出事？”
懂王绕着桌子来回走。
皮鞋把碎纸片踢得到处飞。
“战神一号棒极了，非常棒，正在火星表面执行科学任务，信号不稳定是因为沙尘暴，听懂了吗？”
国务卿张了张嘴。
“可是NASA内部好几百号人都听见了。”
“签保密协议，谁敢往外说一个字，我让他去关塔那摩跟恐怖分子当室友。”
懂王的手指戳着国防部长胸口。
“切断NASA跟战神一号的公开通讯，信号全掐了，就说设备检修。”
“那他们的求救怎么办？”
“冷处理，等大选完了再说。”
“总统先生，一年以后他们就没氧气了。”
“那不正好？一年以后我已经连任了。开个追悼会，降个半旗，支持率还能再涨两个点。”
办公室里谁都没接这话。
懂王心满意足地坐回椅子。
抓起可乐灌了一大口。
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