第122章 你这辈子，都别想再把自己弄丢了

楚辞浑身一僵，下意识想躲。

可身后就是冰凉的竹墙，他无处可退。

阿黎的手掌覆在他小腹上，隔着那层薄薄的睡衣，掌心温热。

那温度不像普通活人的手，倒像是深山里被溪水浸透的石头，面上被太阳晒得暖融融的，底子里却沉着化不开的凉意。

它不过故意装出这副温存模样。

那里的弧度......

卫衣被撩起来一点，露出那道弧线的边缘，在昏暗的光线下泛着一层薄薄的光泽，像初春刚抽芽的嫩叶，脆弱得仿佛一碰就会碎。

.........

.........

像是一个被关在暗处的小动物，终于等到了熟悉的气息，.........

不是害怕，是高兴。

楚辞感觉到.........

眼泪流得更凶了。

好恨好恨好恨！！！

他恨自己的肚子会回应阿黎，恨自己的身体会记得阿黎的温度，更恨自己在这个人面前永远无法伪装。

他的身体永远比他的心更诚实，他的肚子比他的嘴更早说出了答案。

他恨自己像个叛徒，他的每一寸皮肤、每一根骨头、每一滴血都在向着阿黎，只有他的脑子还在负隅顽抗。

他更厌恶自己的作茧自缚，无理取闹。

......明明阿黎才是更该恨他的那个，不是吗？

阿黎低下头，看着那个被自己手掌覆盖的位置。

他的睫毛垂下来，在眼下投出小片阴影。

那张清冷的脸上，浮现出一种近乎虔诚的、柔软到几乎脆弱的神情。

像是一个信徒在抚摸神像时，指尖触碰到裂缝的那一瞬间，既心疼，又满足。

“它很乖。”

阿黎说，声音很轻，“幸好，没有让你太难受。”

“.........”

楚辞张了张唇，想说什么。

可抬眸对上少年视线的刹那，喉咙却像是突然被那双墨绿的眼睛死死扼住，发不出半点声音。

那双眼底翻涌的情绪太浓了，浓得像是一潭积了百年的死水，表面平静无波，底下却沉着不知多少年的淤泥，散发着令人窒息的、陈旧的占有欲。

...可那占有欲里，又藏着一丝不易察觉的、近乎卑微的珍视。

阿黎垂眸，近乎狼狈的避开楚辞的视线。

他收回手，从怀里慢条斯理地掏出一样东西。

银色的，古朴的，在昏暗的光线下泛着一种温润的、像被溪水打磨过的冷光。

是那只银镯。

楚辞的瞳孔猛地缩紧。

一种近乎本能的战栗和心虚顺着脊背爬上来，他下意识想往后退，直到后背死死抵住冰冷的竹墙，退无可退。

脚铐随着他的动作发出一声轻响，细碎的金属撞击声在死寂的竹楼里被无限放大，像某种嘲弄。

此刻，天还未黑透，惨白的月光却已经渗了进来。

竹窗半开，那光像一层薄薄的纱，落在阿黎手上，落在那只银镯上。

阿黎低着头，指尖轻轻摩挲着镯身上那些繁复诡谲的纹路。

那些纹路在月光下竟像活了过来，蜿蜒成某种古老的符号，又隐约透出“山”字的轮廓。

他的动作轻柔得像是在抚摸情人的脊骨，又像在抚摸一件失而复得的珍宝，指尖带着一种小心翼翼的珍视，仿佛稍一用力，就会弄碎什么。

月光下，他的侧脸苍白得近乎透明，睫毛在眼下投出一片浓重的阴影。

随着他低头的动作，那阴影轻轻颤动，像某种蛰伏的活物。

他抬起头，视线像冰冷的蛇信子，缓缓滑过楚辞的脚踝，顿了顿，才重新落回楚辞的手腕上。

抓住它。

楚辞想挣脱，可阿黎的力气大得惊人。

那只手冰凉、湿腻，紧紧扣着他的手腕，不像活人的手，倒像是一根从坟墓里伸出来的枯枝。

那不是粗暴的钳制，而是一种更深的、更沉的绝望，像是溺水的人抱住了唯一的浮木，便死也不肯松开。

银镯套上他的手腕。

冰凉的金属贴着皮肤，缓缓收紧，直到严丝合缝地扣住。

和第一次一模一样。

可这一次，楚辞没有心动，只有彻骨的寒意。

他低头看着那只镯子。

它服帖地扣在自己腕上，像一条蛰伏的蛇，内侧那些古老的符文隐隐发烫，像是有生命的东西正在缓慢苏醒。

那股寒意从手腕开始，顺着血管逆流而上，一直爬到心脏，冻结了所有的血液。

不是冷的，是怕的。

怕的不是这只镯子，是发现自己对它的贴合如此熟悉，熟悉到像是从来没有摘下来过，仿佛他的血肉就是为了容纳这只镣铐而生。

...更怕的是，他自己也不确定自己到底是想摘，还是不想。

阿黎没有松开他的手。

他的指尖从银镯上滑过，轻轻摩挲着那些纹路，动作慢得让人心焦，像在抚摸什么失而复得的珍宝，又像在确认猎物是否还在网中。

“戴了我的镯，”

阿黎抬起头，墨绿的眼睛在昏暗中亮得吓人，像是深山里被月光照亮的深潭，声音很轻，很温柔，却透着一股说不出的阴冷，

“便是种了我的蛊。”

“哥哥，你这辈子，都别想再把自己弄丢了。”

他的声音里，燃着一种近乎绝望的、被欲望灼烧的偏执炽热。

那不是火。

是灰烬底下的余温，烧了太久，已经看不见火焰了。

可当你把手放上去的时候，还是会被烫伤。


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