第433章 冲锋号

十七个浑身是泥、满脸是血、衣衫被弹片刮成碎条的战士。趴在弹坑里，趴在断树后面，趴在战友的尸体旁边。有的还在射击，有的在给伤口缠绷带，有的只是趴在那里喘气。

郑起的心猛地揪了一下。

他想到一个问题：我一个司号员，指挥得了这场战斗吗？

"司号员！"

一个满脸是血的战士从弹坑里探出头来喊。

"我们听你的！你指到哪我们打到哪！"

其他几个战士也纷纷喊了起来。

"郑起，你说咋打！"

"听你的！"

郑起深吸了一口气。

他把全连仅剩的六名共产党员召集到一个弹坑里。

"同志们。"他的声音很低，嗓音沙哑，"我们的伤亡很大。能坚持战斗的人越来越少。和团主力的联系也断了。"

"但我们都是共产党员。"

"我们要像连长、指导员、王副连长他们那样，坚守阵地。"

"哪怕只剩下一个共产党员——也必须坚守。"

没有人说话。六个人的眼睛在烟尘里闪着光。

"我把大家编成三个战斗小组。每组一正一副，由党员担任组长。三角形布防。我在最前面，负责整个阵地的指挥。"

"有人牺牲了——后面的人补上。"

"打到最后一个人为止。"

"明白！"

下午三点。第六次冲锋。

英军投入了更多的兵力。坦克从山脚下朝高地猛轰，步兵沿着三个方向同时往上冲。

弹药快要打光了。

郑起做了一个决定。他带着两个战士，冒着弹雨从高地上滚下去，滚到半山腰英军的尸体堆里，从死人身上搜集弹药。

步枪子弹。手榴弹。还有几个弹匣的冲锋枪弹药。

他们把搜集到的弹药塞进口袋和怀里，又连滚带爬地回到了高地上。

"分一下！每人五发子弹！省着打！"

五发子弹。每一发都要打到人。

第六次冲锋在黄昏前被打退了。英军丢下了几十具尸体，退到了山脚下。

高地上只剩下十三个人了。

下午五点。

天快黑了。

英军发起了第七次冲锋。

这一次他们倾尽了全力。

几百发炮弹先是把高地犁了一遍。然后八辆坦克——全部开上来了——朝着高地猛轰。坦克炮和迫击炮的爆炸声连成一片，整座高地都在颤抖。泥水被炸得腾起来又落下去，空气里全是硫磺和血的味道。

炮火延伸之后，英军步兵冲了上来。这一次不是一个连，是一个营的兵力。从三面同时往上压。

他们知道高地上的中国兵已经快打光了。他们要做最后的了断。

郑起趴在弹坑里，看着涌上来的英军。

五十米。四十米。三十米。

能看清他们军服上佩戴的那只绿色的老虎了。

"打！"

最后的子弹射了出去。

轻机枪手李家福打完了最后一个弹匣。枪管烫得发红。

步枪手们打完了最后几发子弹。

战士杨占山拉开了最后一根爆破筒，朝着冲上来的英军扔了出去。

"轰——！"

爆破手史洪祥把最后两枚手榴弹投了出去。

然后——

什么都没有了。

弹药，全部打光了。

高地上——只剩下七个人。

七个人从弹坑里站了起来。

他们的军装被弹片刮成了碎条，露出里面被泥水浸透的棉花。脸上全是血和泥，分不清谁是谁。有人的胳膊上缠着浸透了血的绷带，有人的额头上插着没来得及拔出的弹片。

他们端起了刺刀。

步枪上的刺刀。冲锋枪上没有刺刀的——就把枪管攥在手里当棍子使。

七个人站成一排。面朝着涌上来的英军。

目光如炬。

他们准备做最后的白刃战。

七个人。对一个营。

这是他们的最后一刻了。

就在这时——

郑起感觉腰间硌了一下。

他低头一看。

是他的军号。

那把跟了他五年的铜号。从义县到辽沈，从辽沈到平津，从平津到朝鲜。挂在腰带上，沾满了泥和血。

一个念头闪过他的脑子。

郑起伸手把军号摘下来。

他把号嘴凑到嘴边。

他的嘴唇已经裂了。脸上有伤口。血顺着嘴角往下流。

他深吸了一口气——用尽了胸腔里最后的一口气——

然后——

他猛地站了起来。

在高地的最高处。

在所有英军都能看见他的地方。

他吹响了冲锋号。

"嘀——嘀嘀——嘀嘀嘀——嘀——！！"

号声冲天而起。

嘹亮的、尖锐的、穿透一切炮声和枪声的号音，从这座被炸得千疮百孔的高地上，直直地射向灰蒙蒙的天空。

冲到半山腰的英军——愣住了。

所有人都停下了脚步。

他们听见了那个声音。

那个他们平壤听过的声音。在临津江听过的声音。

每一次这个声音响起的时候——后面就会有成千上万的中国兵端着刺刀铺天盖地地冲过来。

每一次。无一例外。

号声一响——就是死亡。

这是他们在朝鲜战场上学到的第一条铁律。

郑起吹得嘴唇出血。

血从号嘴的缝隙里渗出来，顺着铜号的管壁往下淌。

但他没有停。

他一遍又一遍地吹。

"嘀——嘀嘀——嘀嘀嘀——嘀——！！"

"嘀——嘀嘀——嘀嘀嘀——嘀——！！"

号声在暮色中的山谷里回荡。一遍比一遍高。一遍比一遍响。

英军的队伍开始动摇了。

没有人知道是谁先转的身。也许是最前面的一个士兵。也许是后面的一个军官。也许是所有人同时——

英军——转身——跑了。

从山腰上——

朝着山脚下——

仓皇溃逃。

一个人跑——两个人跑——十个人跑——一个排跑——一个连跑——

整个营都在跑。

他们丢下了步枪。丢下了机枪。丢下了钢盔。什么都不要了。只管跑。

公路上的卡车还没来得及发动，英军士兵就踩着彼此的肩膀往车厢里爬。有的人连车都不上了，直接沿着公路朝南狂奔。

郑起站在高地上，看着英军溃逃的背影。

号还举在嘴边。

血从嘴角流到下巴上。

他的双腿在发抖。不是害怕。是力气用尽了。

他吹了最后一声长音。

然后——

他的膝盖弯了一下。

号从手里滑落，"当啷"一声掉在了泥水里。

他也跪了下去。

身边的六个战士——七连最后的六个人——一个一个地从弹坑里、从断树后面、从战友的尸体旁边站了起来。

他们看着山下溃退的英军。

没有人说话。

过了很久——

一个战士用沙哑得几乎听不出来的声音说了一句。

"……打跑了。"

然后——

另一个战士哭了。

不是嚎啕大哭。是无声的、眼泪从满是泥和血的脸上滚下来的那种哭。

他哭的不是胜利。

他哭的是——那一百六十一个再也站不起来的战友。


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