第七千六百二十九章 鬼城营地

林锐看着地图上那个沙丘的位置。从他们的位置到那个沙丘，直线距离大约一公里。但中间隔着两道沙梁和一片开阔的沙地。

  “进出道路呢？”林锐问。

  伊萨的手指在地图上划了一条线。“从这里出发，向东走五百米，翻过第一道沙梁。

  然后向南走三百米，穿过一片开阔地。然后向西走两百米，翻过第二道沙梁。然后——你就到了那个沙丘的脚下。

  沙丘的北坡比较缓，可以爬上去。但爬上去之后，你就暴露了。从沙丘的顶部到阿扎姆的帐篷，直线距离两百米。

  那里没有遮蔽。没有掩护。什么都没有。”

  林锐看着那条线，看了大概十秒。然后他把地图从引擎盖上拿起来，折好，放进口袋里。

  “我走前面。夫人走中间。伊萨走后面。”

  伊萨看着他。“你一个人走前面？”

  “一个人。”

  伊萨沉默了几秒。他看着林锐的眼睛，那双深棕色的眼睛里有一丝不确定。

  他并不是怀疑，也不是担心。他知道，夫人如此信任这个雇佣兵，一定是有原因的。

  他是听到了林瑞的话之后，感到了一种从未有过的恐惧。这种恐惧来源于，他丝毫不怀疑眼前这个人，能够说到做到。

  “好。”伊萨说。“你走前面。夫人走中间。我走后面。”

  夫人站在那里，一直没有说话。她的双手还垂在身侧，手指还微微张开。她的眼睛看着前方那道沙梁，看着那银白色的、正在沉睡的巨蛇。

  她的嘴唇微微动着，说着图阿雷格语。声音很低，很快，像是一条在地下流淌的暗河。

  林锐把格洛克17从枪套里抽出来，检查了弹匣和膛室。然后把枪插回去。

  他从帆布包里取出消音器，拧在枪口上。金属和金属摩擦的声音很轻，在寂静的沙漠中像一声极其微弱的叹息。

  “走吧。”他说。

  三个人从皮卡旁边出发，向第一道沙梁走去。

  伊萨走在最后面，手里端着一把AK，枪口朝下。他的步伐很轻，靴子在沙地上几乎没有留下声音。

  他的眼睛在扫视着两侧的沙丘，扫描着每一个阴影，每一条裂缝。他在找——找阿扎姆的巡逻队，找阿扎姆的侦察兵，找任何不属于这片沙漠的东西。

  夫人走在中间。她的手里没有拿任何武器。她的皮箱留在了车上。她的金耳环摘下来了，金项链摘下来了，月牙形的银片也摘下来了。她什么都没有带。只有她自己。

  林锐走在最前面。他的步伐很稳，每一步都踩在沙地上最硬实的地方。他的右手搭在格洛克17的握把上，手指微微张开。

  他的眼睛在夜视仪后面看着前方的沙梁，看着沙梁的脊线，看着脊线上方那银白色的、正在慢慢移动的云。

  第一道沙梁。翻过去了。

  没有声音。没有灯光。没有人。

  开阔地。穿过去了。

  沙地在脚下发出轻微的沙沙声，被风声掩盖了。月亮在头顶，银白色的光把他们的影子投在沙地上，从长变短，从短变长，随着沙丘的起伏而移动。

  第二道沙梁。翻过去了。

  林锐趴在沙梁的脊线上，把夜视仪翻下来。绿色的视野里，前方的沙丘在月光下像一座正在沉睡的、巨大的、银白色的坟墓。

  沙丘的顶部是一片平坦的、大约十平方米的平台，平台上什么都没有——没有石头，没有灌木，没有任何可以遮蔽的东西。

  沙丘的北坡。爬上去。

  坡度很陡，至少四十度。沙子在脚下陷下去，每爬一步，身体就会往下滑半步。林锐把重心放低，用膝盖和手肘同时发力。

  沙子钻进他的袖口和领口，摩擦着他的皮肤，像细小的、无数只的、看不见的蚂蚁在爬。

  他爬了大概五分钟。手肘磨破了，战术服的袖子上有两个小洞。血从伤口里渗出来，被沙粒粘住，结成一层薄薄的、暗红色的、像壳一样的东西。他没有停下来。

  他爬到沙丘的顶部，趴下来，把格洛克17端在手里，枪口朝下。他的呼吸很重，胸膛在战术服下面剧烈地起伏着。

  他闭上眼睛，在黑暗中数了五下呼吸。然后他睁开眼睛，把夜视仪翻下来。

  营地就在前方。

  绿色的视野里，阿扎姆的营地在月光下像一座被遗弃在沙漠深处的、正在腐烂的、用铁皮和木板搭成的鬼城。

  十几顶帐篷散落在一个不规则的圆形区域内，帐篷之间停着皮卡，皮卡上架着重机枪。篝火在燃烧着，橘红色的光在绿色的视野里变成了刺眼的白色。

  有人在篝火旁边坐着，手里端着茶杯，在低声说话。

  营地中央，有一顶白色的帐篷。比其他帐篷大一倍，门口停着三辆皮卡。帐篷里亮着灯——不是篝火，是电灯。

  一台发电机在帐篷后面嗡嗡地响着，声音很低，但在寂静的沙漠里像一台正在运转的、精确的、不知疲倦的机器。

  帐篷门口站着两个人。都穿着迷彩服，都端着AK，都戴着深色的墨镜——在晚上戴墨镜。

  他们的站姿很专业——双脚分开与肩同宽，重心微微前倾，枪口朝下四十五度。他们的头在缓慢地转动着，从左到右，从右到左，扫描着帐篷前的每一个方向。

  林锐看着那两个人，看了大概十秒。然后他把目光移开，扫视了整个营地。他在找——找巡逻队。

  伊萨说有两个人在营地里巡逻，每半小时一圈，顺时针，从帐篷开始，绕营地一周，回到帐篷。现在他们在哪里？

  他找到了。两个人在营地的东侧，正从一辆皮卡旁边走过。他们的步伐很慢，很随意，像是在散步。

  手里的枪挎在肩上，枪口朝上。他们的头也在转，但转得很慢，很懒散，像是在做一件他们做了无数遍的、已经不需要再费心的事情。

  林锐把夜视仪翻上去，转过身，对着趴在沙丘半坡上的夫人和伊萨做了一个手势——手掌平伸，向下压。蹲下，等待。

  然后他指了指自己的眼睛，又指了指营地——观察。然后他伸出一根手指——一个人。

  夫人蹲在沙丘半坡上，月光照在她的脸上，把她的脸照成了银白色的。她的嘴唇微微动着，说着图阿雷格语。

  声音很低，低到只有她自己能听到。她在祈祷。在向她丈夫祈祷。在向这片沙漠祈祷。在向那些她即将要做的事情祈祷。

  伊萨蹲在她旁边，手里端着AK，眼睛看着营地。他的脸上没有任何表情，但他的手指在扳机护圈上轻轻地摩擦着，发出一种极其轻微的、像虫子翅膀振动一样的声音。

  林锐从沙丘顶部滑下来。动作很轻，很慢，像一个在黑暗中移动的、没有重量的、看不见的影子。

  他从腰带上抽出一把刀——刀身是黑色的，长度大约二十厘米，刃口在月光下反射着暗淡的银白色的光。他把刀叼在嘴里，把格洛克17端在手里，枪口朝下。

  他向营地接近。

  步伐很慢，每一步都踩在沙地上最硬实的地方。靴底和沙面接触的时间很短，几乎是脚尖刚一碰到地面就抬起来了。

  那是盗贼的步子——谢尔盖教他的。在莫斯科的孤儿院里学的，在格鲁乌退役军官的地下室里练的，在无数个需要无声进入的黑夜里磨出来的。

  一百米。他趴下来，爬了二十米。站起来，走了三十米。又趴下来，爬了二十米。再站起来，走了三十米。

  他到了营地西侧的铁丝网围栏旁边。围栏的高度大约两米，顶端有三道蛇腹形铁网。铁网的刀片在月光下反射着刺眼的银白色的光。

  他用刀尖在铁丝网上划了一个小口，然后把刀叼回嘴里，用手把铁丝网拉开，钻了过去。铁丝网的刀刃在他的战术服上划开了一道口子，但没有划到皮肤。

  他钻过去之后，把铁丝网拉回原位。小口还在，但从远处看不出来。

  他蹲在围栏内侧，面前是营地的西侧边缘。几顶帐篷在他左边，几辆皮卡在他右边。篝火在远处，火光在帐篷和皮卡之间投下巨大的、晃动的、像鬼魂一样的影子。

  他用夜视仪扫视了一下四周。没有人在看他。没有人知道他在那里。

  他向沙丘的方向做了一个手势——手掌平伸，向前推。前进。

  夫人从沙丘半坡上站起来，弯着腰，向营地的方向移动。她的步伐比林锐慢，步子也比林锐小，但她很稳。

  她的手在微微发抖——不是恐惧，是一种更复杂的、更难以控制的、像是肌肉在不自觉地收缩的、本能的反应。

  是她的身体在告诉她——你到了。你到了你等了两年、想了七百多天、念了一万多个小时的地方。

  伊萨跟在她后面，手里端着AK，枪口指向营地的方向。他的眼睛在扫视着四周，扫描着每一个阴影，每一条缝隙。

  他在找——找巡逻队，找哨兵，找任何会在夫人接近阿扎姆之前看到她的人。

  他们到了铁丝网围栏旁边。林锐帮夫人钻过去，帮伊萨钻过去。三个人蹲在营地西侧边缘的阴影里，背靠着帐篷的帆布。

  帆布在风中有节奏地鼓动着，像一颗正在跳动的心脏。

  林锐把夜视仪翻下来，看着营地中央那顶白色的帐篷。帐篷门口的两个人在换岗。不是换岗，是在调整位置——一个人从左边走到右边，另一个人从右边走到左边。他们还在帐篷门口，还在站着，还在端着枪。

  巡逻队在哪里？林锐把夜视仪转向东侧。两个人在营地的北侧，正从一顶帐篷后面走出来。他们的步伐还是那样慢，那样随意。他们的枪还是挎在肩上，枪口朝上。

  还有时间。

  林锐把手伸到背后，做了个手势——跟着我。

  他现在是一个走在沙漠深处的向导，身后跟着两个从来没见过沙漠的人。

  他知道他不能走得太快，不能走得太慢，不能走得太响，不能走得太轻。他必须找到一个节奏——一个让夫人不摔倒、让伊萨不跟丢、让他们不发出声音、不被人发现的、完美的、像音乐一样的节奏。

  他向营地中央移动。从一顶帐篷到另一顶帐篷，从一辆皮卡到另一辆皮卡。每一步都踩在前一步的脚印里，每一个动作都像是被排练过无数次。他经过了七顶帐篷，四辆皮卡，三个睡着的人。

  他们在篝火的光和阴影之间穿行着。火光在他们脸上跳动，把他们的影子投在地上，从长变短，从短变长，随着火光的晃动而晃动。

  营地里很安静。只有发电机在嗡嗡地响，只有篝火在噼啪地烧，只有风在帐篷的帆布上轻轻地吹着。

  有人在打鼾，声音很低，很粗，像一只在沙漠深处沉睡的、不知道危险正在靠近的、野兽。

  他停在那顶白色帐篷的背面。

  帆布在风中鼓动着，在他的脸上轻轻地拍打着。他能闻到帐篷里面的味道——薄荷茶，加了双倍的糖。阿扎姆喜欢喝薄荷茶，加了双倍的糖。伊萨说的。

  他向夫人做了一个手势——蹲下，等待。

  夫人蹲下来，背靠着帐篷的帆布。她的眼睛闭着，嘴唇微微动着，说着图阿雷格语。声音很低，低到只有她自己能听到。

  林锐绕到帐篷的正面。

  从帐篷的侧面绕过去，贴着帆布，一步一步地移动。帆布在风中鼓动着，每一次鼓动都会发出一种很轻的、像叹息一样的声音。

  他把脚步踏在那些叹息的间隙里，一步，一步，一步。帐篷的正面，那两个人还站在那里。左边那个，右边那个。他们的头在转，从左到右，从右到左。他们的枪还在手里。

  他在等。等他们的头转到相反的方向。

  左边那个的头转向了左边，右边那个的头转向了右边。他们的目光在同一个时刻离开了帐篷的门。

  林锐从帐篷的侧面走出来。他的步伐很轻，每一步都踩在沙地上最硬实的地方。他的刀在手里，刀刃朝上，刀尖指向右边那个人的后颈。他的左手空着，准备在必要时捂住左边那个人的嘴。

  五米。三米。一米。

  左边那个人的头转了回来。他的目光落在林锐身上。他的嘴张开了。

  林锐的左手已经捂住了他的嘴。手掌压在他的嘴唇上，手指扣进他的脸颊，把他的声音堵在喉咙里。

  右手里的刀从他的左耳下方刺入，刀刃穿过颈动脉，从另一侧穿出。血喷在林锐的手上，温热的，黏稠的。

  他扶住那个人的身体，慢慢地把他放在地上，没有发出任何声音。

  右边那个人听到了什么。他的头转了回来。他看到林锐。他的嘴张开了。

  林锐的刀已经抽出来了。他的右手一挥，刀刃从右边那个人的喉咙上划过去。从左到右，很深，很干脆。

  血从伤口里喷出来，在月光下像一条黑色的、正在飞舞的丝带。那个人倒下去，双手捂住喉咙，嘴里发出一种很低的、像漏气一样的嘶嘶声。

  林锐走过去，扶住他，慢慢地把他放在地上。嘶嘶声持续了大概五秒。然后停止了。

  林锐蹲在门口的阴影里，把刀在其中一个死者的衣服上擦干净，插回腰带上。他把格洛克17抽出来，枪口指向帐篷的门帘。门帘是帆布的，很厚，用手一推就能推开。但他没有推。他在听。

  帐篷里有声音。一个人在说话。声音很低，很粗，像一把在沙地上拖动的铁锹。说的是阿拉伯语，语速很快，偶尔夹杂着几个图阿雷格语的单词。林锐听出了几个词——“明天”、“巡逻”、“南边”、“安全”。

  安全。

  他在说安全。

  林锐把门帘推开一条缝，朝里面看了一眼。

  帐篷里很大，至少五十平方米。地上铺着地毯，毯子是红色的，边缘有金色的流苏。帐篷的中央有一张矮桌，桌上铺着一张地图，地图上放着几个茶杯和一把茶壶。

  桌旁边坐着一个人。他大约五十岁，头发是黑色的，很短，脸上有络腮胡子，眼睛是深棕色的，很亮，很锐利。他穿着一件沙漠色的战术服，领口敞开着，露出脖子上一条很粗的、金色的项链。

  他手里拿着一个茶杯，正在喝茶。他的腰带上挂着一把手枪，格洛克的，型号和林锐的那把一样。

  阿扎姆，林锐认识他。


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